Es imposible huir de ti

Evito ciertos trenes. Ciertos andenes.

Evito ciertos trenes, porque prefiero levantarme una hora antes, o llegar una hora más tarde a casa, que tener que volverme a cruzar contigo.

Y es ahí, en los andenes en los que espero por no tener que volver en el mismo tren que tú, en las estaciones en las que hago tiempo cuando llego demasiado pronto. Es ahí, donde irónicamente, te encuentro más a menudo. Te encuentro en las canciones que intentan amenizarme la espera. Te encuentro en las palabras que escribo mientras pasan los minutos hasta el siguiente tren que pueda acercarme a casa.

Escribo en los andenes, en los trenes, en las estaciones. Y por tanto, vaya a la hora que vaya, en la estación que sea, siempre te encuentro allí, de una manera u otra.

Porque es imposible huir de ti, es imposible huir de ti, si te sigo llevando conmigo.

Sin querer querer

Escribo en los trenes.

En trenes en los que te encuentro sin querer querer, pero queriendo al fin y al cabo. Porque no quiero, pero quiero. Porque podría coger otro tren, o podría subirme en otro vagón, o incluso en otra planta. 

Pero no lo hago.

Sigo subiendo al tren de las 7:52 todas las mañanas, en el último vagón, en el piso de abajo, en los asientos de la derecha.

Y todas las mañanas hago que me sorprendo al verte; me maldigo pensando "que casualidad, otra vez".

Y aunque podría, por lo menos, sentarme de espaldas a ti, siempre lo hago de frente. Para que se nos escape alguna mirada furtiva cuando ambos nos perdamos mirando amanecer por la ventana y nuestros ojos se encuentren en el reflejo sucio del cristal. 

Porque el maldito destino que nos hizo encontrarnos, quiso también que años más tarde, cojamos el mismo tren, a la misma hora, hasta el mismo punto, haciendo transbordo a la misma línea, estando tu destino a solo una parada de distancia del mío.

Metáforas de la vida

Metáforas de la vida. 

Metáforas de la vida que la primera vez que me atrevo a pasear por donde solíamos pasar el rato después de toda una tarde de estudio esté todo destrozado. 

No se que ha pasado, tampoco creo que importe, pero no queda nada de lo que solía haber. Exactamente lo mismo que con nosotros. 

Tampoco se muy bien que hago aquí, sentada en un bordillo observando fijamente un montón de escombros, ladrillos y vallas de obra. Ni se muy bien como he llegado aquí. No se si esperando encontrarte o tratando de huir del bullicio. Ni siquiera se si cuando he pensado en sentarme en la puerta de tu academia de inglés por ver si aparecía lo pensaba realmente enserio. 

Puede, que otra metáfora de la vida sea que detrás de todos estos escombros y calles viejas todavía se deja ver una parte del centro de la ciudad. La de los edificios bonitos, las calles con vida y las terrazas en verano. Igual que con nosotros, que lo que se veía a simple vista podía parecer desastroso pero detrás siempre había una parte buena, que muy poca gente era capaz de ver detrás de todos los cristales rotos que nos componen. 

Lo que nadie nos dijo, es que hasta los edificios más majestuosos pueden llegar a convertirse en un simple montón de escombros en el momento más insospechado.