No volveremos a compartir el viaje en dirección a Chamartín ni una sola vez más en toda nuestra vida. Creo que ni siquiera volveremos a cruzarnos por casualidad en algún andén.
No volveremos a pasarnos toda una supuesta tarde de estudio jugueteando con nuestras piernas por debajo de la mesa de la biblioteca. Ni siquiera volveremos a preparar un examen compartiendo un mismo edificio.
No volveremos a alargar el camino de vuelta a casa intentando que el momento de separarnos hasta el día siguiente no llegue nunca. Ni suquiera volveremos a pasear al mismo tiempo por la misma ciudad.
No volveremos a combatir el insomnio hablando por teléfono de madrugada. Ni siquiera la pantalla de mi móvil se iluminará con tu nombre por el resto de los días que nos queden.
No volverás a venir a buscarme. No volverás a buscar mi rostro entre ninguna multitud. No volverás a llamarme, ni a escribirme. No volverás a mirarme. Probablemente no volverás a pensarme, probablemente ya lleves tiempo sin hacerlo. No volverás.
Y yo, yo no volveré. No volveré a sonreirle a la pantalla de mi móvil cuando se ilimune, porque no será tu nombre el que aparezca en ella. No volveré a distraerme mientras estudio, porque no estarás allí. No volveré a correr por si pierdo un tren, porque que más da llegar veinte minutos tarde, si no te voy a encontar en ningún vagón.
No volveremos. No volverás. No volveré. No volvamos. No vuelvas. No puedo volver. No.
